El Infierno: I

Me paseo por los prados literarios, solemnes y bellos, crudos y grotescos, nuevamente. Ojala el viaje sea de provecho y termine bien. 

Primera parte: el infierno (evidente admiración al genio de Rimbaud) .

***

Soy un libro escrito por la mano cruel y ciega del azar;

Mi voz es débil...

surge de las tumbas;

Mis pies están manchados de barro...

la piedad le es ajena a la tierra del cementerio.

***
Mi cuerpo hace temblar a Atlas,
y el llanto de Pedro me genera nauseas;
Mi corazón siente disgusto por la compasión...
añora y desea una macabra golpiza,
que rompan mis huesos 
y que mi sangre se libere de su prisión corporal.
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Escapar de la verdad, la justicia y la moral,
alejar las costumbres, evitar el roce humano, 
huir de besos, abrazos y saludos de mano.
Admirar la destrucción y la furia indiferente de la naturaleza.
Escuchar el canto de los antepasados en las ruinas de los templos,
Y oír el susurro de dios asomarse en los ríos,
Y sentir miedo por el alarido salvaje de las montañas.
***
Soy la sombra que camina detrás de la soledad,
la maleza que contamina el campo de la vida,
las flores se marchitan al ver mis pies
y el pasto se esconde cuando escucha mi voz.
La muerte me teme porque la conozco demasiado.
***
Ayer asistí al funeral de mis sentidos:
Mis ojos observan la nada,
mis oídos escuchan el silencio,
mis manos sienten el vació,
mi nariz aspira la putrefacción,
mi boca besa las manos de la muerte...
Y mis rodillas se postran ante ella, la venero... 
Soy su esclavo y mis cadenas no pesan,
me liberan.