El Infierno: III

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Nací en un basurero.
Mi niñez fue una fantasía de colores,
me enamore para sentir el sufrimiento,
el horror gane al cometer la inocencia del pecado,
trabaje rompiendo mis manos en las piedras,
y madure;

El Infierno: II

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La palidez nocturna es augurio de mi pesar,
y si la luna no me habla ni me ve,
o si no responde a mis aullidos
cuando el silencio no se calla,
Ella me visitará y no me soltará,
amada soledad, amante celosa y furiosa.

El Infierno: I

Me paseo por los prados literarios, solemnes y bellos, crudos y grotescos, nuevamente. Ojala el viaje sea de provecho y termine bien. 

Primera parte: el infierno (evidente admiración al genio de Rimbaud) .

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Soy un libro escrito por la mano cruel y ciega del azar;

Mi voz es débil...

surge de las tumbas;

Mis pies están manchados de barro...

la piedad le es ajena a la tierra del cementerio.

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