Las cicatrices de los obstinados recuerdos

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"La dignidad de la inteligencia está en reconocer que es limitada y que el universo existe fuera de ella. Reconocer, con disgusto o no, que las leyes naturales no se someten a nuestros deseos, que el mundo existe independientemente de nuestra voluntad, que el hecho de estar tristes nada demuestra sobre el estado moral de los astros, ni siquiera de la gente que pasa por delante de nuestras ventanas. En eso está el verdadero uso de la razón y la dignidad racional del alma.

Desde mi ventana, incluso en esta hora en que sólo la muerte me atrae, y sobre ella - que ni siquiera es "ella" - presuroso me inclino, veo regresar a los grupos felices de campesinos, cantando casi religiosamente, al aire plácido de la tarde. Reconozco que su vida es alegre. Lo reconozco junto a la sepultura que voy a cavar, y lo reconozco con el último orgullo de no dejar de reconocer. ¿Qué tiene que ver mi propia tristeza, que me abate, con el verdor universal de los arboles, con la alegría natural de estos muchachos y muchachas? ¿Qué tiene que ver el final del invierno en que me hundo con la primavera que hay en el mundo, en virtud de leyes naturales cuya acción sobre el curso de los astros hace florecer a las rosas ahora, y cuya acción sobre mí hace que ponga fin a mi vida?
Cómo me rebajaría ante mi mismo y, con justicia, ante todo y todos, si ahora dijera que la primavera es triste, que las flores sufren, que los ríos gimen de pena, que en la propia canción de los campesinos hay ansia y angustia, ¿Por qué? porque yo, insignificante ser, soy miserable.

Circunscribo a mí la tragedia que es mía. La sufro, pero la sufro de frente, sin metafísica ni sociología. Me confieso vencido por la vida, pero no me confieso abatido por ella."

Tuve que ser fuerte y no llorar mientras leía estas palabras de Pessoa; era un lugar público, una biblioteca. Me sorprendió cuanto me tocaron...

El Infierno: Amor I

"El amor es un perro del infierno". 

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Los versos más tristes volverán a ser escritos esta noche.

El Infierno: III

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Nací en un basurero.
Mi niñez fue una fantasía de colores,
me enamore para sentir el sufrimiento,
el horror gane al cometer la inocencia del pecado,
trabaje rompiendo mis manos en las piedras,
y madure;

El Infierno: II

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La palidez nocturna es augurio de mi pesar,
y si la luna no me habla ni me ve,
o si no responde a mis aullidos
cuando el silencio no se calla,
Ella me visitará y no me soltará,
amada soledad, amante celosa y furiosa.

El Infierno: I

Me paseo por los prados literarios, solemnes y bellos, crudos y grotescos, nuevamente. Ojala el viaje sea de provecho y termine bien. 

Primera parte: el infierno (evidente admiración al genio de Rimbaud) .

***

Soy un libro escrito por la mano cruel y ciega del azar;

Mi voz es débil...

surge de las tumbas;

Mis pies están manchados de barro...

la piedad le es ajena a la tierra del cementerio.

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